1001 Albums Summary

Dia 1. Agarra o braço com a força que te resta. Massaja o músculo que a cada espasmo contrai e, não menos importante, respira. Quase dez décadas neste mundo e ainda não aprendeste a respirar. Sem dares um passo, vai ao passado. Visita o mundo, viaja às Guerras. Agora não respondes ao tempo ou ao espaço. Pensa nas espadas que caíram por ti, as que pousaste nos ombros dos resistentes. Pensa no corgi, no sofá vitoriano que ele arranha, nos pins, nas honras, nos emblemas, na colecção de chapéus, nas canecas com o teu rosto, líquido mais quente que o que segue correndo em ti. Pensa no filho e nos netos e nas megeras que com eles casaram, coitadinhos, os tempos são outros, entregues à sua sorte. Pensa no que fica por fazer. Pensa em tudo o que não terias feito se tivesses ido mais cedo. O músculo já não se deixa massajar. Larga o braço e, o mais importante, respira. Malditos mosquitos no olhar, os campos cada vez mais brancos. Pensa em ti. Pensa nos outros. Pensa mais nos outros. God save the Queen.

Dia 2. Não se deve saltar para piscinas no ano novo com risco de hipotermia mas tu saltaste, sempre foste a mais teimosa dos dois, eu esperei com a toalha o teu corpo pálido e tremeluzente, sim, irradias luz própria ainda que vacile, iluminas água escura, não te cabes nos teus sonhos, demoraste de bruços e o vento cá fora aumentou, a toalha fica húmida só da aragem e eu cá fora à espera, secámos o corpo como um trabalho de grupo da escola e quando o sol raiou estavas seca, quis mandá-lo embora, ano novo lua nova, mas já o horizonte te engolia, a ti, à que todos os dias virou nunca mais e a hipotermia ficou comigo que sei melhor que saltar para piscinas no ano novo.

Dia 3. Picar o ponto. Entrada e saída, cartão na máquina de moer espíritos o mundo quer que me chateie com todos e que os vergue à minha imperativa vontade mas eu nem me lembro do nome do poeta que falava sobre a baba do caracol (e com ela fazia uma analogia muito curiosa de que infelizmente também não me lembro) quanto mais das injustiças do mundo e de outra qualquer futilidade.

Dia 4. Disseste que os nossos corpos florirão em lágrimas com a certeza de quem nunca regou uma planta na vida.

Dia 5. Nas margens do Bósforo há uma casa e nessa casa há uma pessoa e nessa pessoa há um dedo e nesse dedo há a memória do teu corpo e nessa memória há as águas do Bósforo a entrar pelo Mediterrâneo.

Dia 6. Há seis dias que acordo, tomo banho, visto uma roupa de andar por casa, apanho sol com o mesmo gato na mesma varanda, leio um pouco do argelino, almoço, vejo quatro dúzias de stories e como a vida é tão perfeita no corpo dos outros, leio mais um pouco, adormeço, acordo rabugento, vou às compras, janto, vejo um filme que nunca me interessou, escrevo, sei de ti e adormeço. E enquanto souber de ti, só me anseio por repetir.

Dia 7. Nunca mais, dissemos de mãos dadas Talvez um dia, foi unânime abraçados Nem todas as ideias são boas, fomos génios de cabeça encostada Hoje não, hoje não, suplicámos a quaisquer deuses que nos descolem os corpos já depois de acordar.